top of page
AN OFF-HAND DRAPE.jpg
Devika Pararasasinghe

she/her

I attempt to play in the trades of the classed colloquial, in the cont[r]acts of labour, waged/unwaged, acknowledged/disavowed, and where it fits in the cycles of consumption, exploitation and [re]production. I deal with interest with[in] the working-class [invisible]labour eco-system, [invisible]reproductive labours - giving into the visuals between low-fi and high-art aesthetic scenarios. It’s a miscalculated-interior-design, working through the idea[l]s of home.

light v2_edited_edited.jpg

a drawing in 4 act[ion]s

 

 

 

         I

 

                       a specificity on him, a true

                       epidemic of bad behaviour, each

                       day another lost forever. what

                       never betrayed a moment of hope is

                       keeping, and then

                       losing so many stale

                       variables on fantasy. vows once said

                       slowly lost its value, /what is a most

                       contagious happiness.

 

 

                                                                                     II

                                                           only a French-braid, and the ripple crimps

                                                           almost threatening a mugging

                                                                                  wait for envy as it brings followers,

                                                                       now - reform in the pain as a work of

                                                                       high art. maybe,

                                                                       even

                                                                       revel a little in

                                                                       it.

III

 

 

           thought it was like a folk song - going home

           in mother’s tongue

           in mother’s second tongue

           I’m going back home, the latch on my space -

           left ajar. seeking shadow, but we can’t

           see it anymore like dust over a

           gem– like being fickle over a truth

 

           it’s not worth the drive,

 

           the distance is too

           corrosive/

           all left is mourning. our frontal lobe not

                                 finished [yet].

 

                                  wait to be kicked out of the kingdom.

                                         wait

                                                 to

                                                       be

                                                            kicked

                                                                        out

                                                                              of

                                                                                  the

                                                                                         kingdom.

                                  IV

 

                                                                              two broken tents lend to make a new one,

                                                                              a stronger one / a tent-fort making a

 

                                                                              Living in-between a lacking and a

                                                                              having, this hope is the agenda for

                                                                              something a little more – that essential

                                                                              belief that something will improve.

 

                                                                              not a breezeblock sleeper - life is

                                                                              curling

                                                                              waxing poetic on this [life]support

                                                                              structure. it’ s all-absorbing, wishing on

                                                                              everyone that you dear will be all mine.

                                                                              this feeling - it’s yet to be blood bitter

                                                                              under

                                                                              the bridge. 

Ruskin MFA 22
bottom of page